broken silence
Депрессия…
Болит голова… как будто гвоздь забивают в голову.
Больно… Больно писать, больно…
А надо ещё много сделать.
Где-то хлопнула дверь… тяжело…
Пусто, на душе кошки скребут, чёрные.
Гадко, а мысли заняты другим.
Ещё столько надо переделать, завтра в школу, лень.
Обидно, плакать хочется, НО я дала слово больше не плакать.
- Глупость всё, - думаю я.
Охота спать, пью чай и снова сажусь за работу.
Обидно, глупое слово, всё равно никто не поймёт, ведь это чувства. Чувства не выразить словами.
Сижу и думаю о любви…
Вспоминаю о нём…
«В жизни можно любить один раз, влюбляться много. Любить два раза, то есть не любить вообще», – мои мысли, сказанные самой себе вслух. Странные. НО на данный момент я думаю так, пусть меня осудят. Это моё субъективное мнение.
Любовь…что ты сделала со мной.
А может, я его не люблю?
- Не люблю, - думаю я и говорю это тихо, тихо несколько раз в унисон ветру, который шумит за окном.
А может, люблю?
Вспоминаю его, вспоминаю первый раз, когда мы с ним встретились, трогательно шли, как глупо… плакать хочется. Изменить… Тяжело на душе, так просто изменить, но тяжело подумать об этом. Не хочу его видеть, знать.
А всё головная боль…
Он…, любовь…, ненависть…, жизнь…, смерть… - мимолётные слова, тяжело.
А я всё-таки люблю его, зачем мы познакомились?
А может, не люблю, пронести сквозь года любовь к нему, бред, не может быть, он не достоин. Как я хочу к нему, и тот день, и то лето, и то…
***
…не могу, плакать хочется… Зачем всё это?(с) Мария Родькина
Болит голова… как будто гвоздь забивают в голову.
Больно… Больно писать, больно…
А надо ещё много сделать.
Где-то хлопнула дверь… тяжело…
Пусто, на душе кошки скребут, чёрные.
Гадко, а мысли заняты другим.
Ещё столько надо переделать, завтра в школу, лень.
Обидно, плакать хочется, НО я дала слово больше не плакать.
- Глупость всё, - думаю я.
Охота спать, пью чай и снова сажусь за работу.
Обидно, глупое слово, всё равно никто не поймёт, ведь это чувства. Чувства не выразить словами.
Сижу и думаю о любви…
Вспоминаю о нём…
«В жизни можно любить один раз, влюбляться много. Любить два раза, то есть не любить вообще», – мои мысли, сказанные самой себе вслух. Странные. НО на данный момент я думаю так, пусть меня осудят. Это моё субъективное мнение.
Любовь…что ты сделала со мной.
А может, я его не люблю?
- Не люблю, - думаю я и говорю это тихо, тихо несколько раз в унисон ветру, который шумит за окном.
А может, люблю?
Вспоминаю его, вспоминаю первый раз, когда мы с ним встретились, трогательно шли, как глупо… плакать хочется. Изменить… Тяжело на душе, так просто изменить, но тяжело подумать об этом. Не хочу его видеть, знать.
А всё головная боль…
Он…, любовь…, ненависть…, жизнь…, смерть… - мимолётные слова, тяжело.
А я всё-таки люблю его, зачем мы познакомились?
А может, не люблю, пронести сквозь года любовь к нему, бред, не может быть, он не достоин. Как я хочу к нему, и тот день, и то лето, и то…
***
…не могу, плакать хочется… Зачем всё это?(с) Мария Родькина
-
-
04.03.2008 в 15:25