Ты не верь, что бывает война без потерь,ты не верь, что спасает от пуль камуфляж,

Хуже смерти –любовь,смерть – всего лишь, мираж,я пройду сквозь туман и осеннюю прель,

Все равно я вернусь, я вернусь, ты поверь.Ты не верь, что ты счастье разыщешь потом,

Ты не верь, будто счастье найти я смогу,прыгнет к горлу любовь тренерованным псом,

Тем, кто чует наш след и в мороз и в пургу,но любовь не ударишь в бочину ножом,

Мне,с разорванным горлом лежать на снегу.Я вернусь,даже если тобою захлопнута дверь,

Пулю в спину приму я,разбрызгавши кровь,и с тяжелыми пулями в сердце скажу-ты поверь,

Что предательства хуже не смерть, а любовь.Не напиться - я спирта не чувствую хмель,

Я вернусь, все равно я вернусь, ты поверь.Ты не верь, что закончена схватка теперь,

Ты не верь, что дорога бывает в болотах легка,Что такое – любовь?

Это - лишь от растяжки чека,Буду я темной цифрою в сводке потерь,

Я вернусь, все равно я вернусь, ты поверь.(с)Автор sir_Lancelot

---

Мне не хватает Тебя... Порой жгуче, порой незаметно... Ты - это все, чего мне не хватает... Я пытаюсь заменить Тебя близкими, книгой, друзьями,политикой наконец ... Ты понимаешь, что я делаю это чтобы забыться, чтобы не думать о тебе так часто? Я хочу, чтобы Ты видел меня,мечтаю,чтоб когда-нибудь Ты не смотрел ни на кого кроме меня..хотел меня..думал обо мне... Я не требую и не прошу у Тебя счастья, хотя у меня его никто не отнимал...оно есть поскольку я его сама себе придумала. ...Я мерзну от одиночества, не ощущая, как Ты нежно держишь меня за руку...потому,что Ты не держишь меня...Господи..как же я мечтаю..чтоб Ты коснулся моей руки..губ..-стоп-говорю себе... Я говорю о самосовершенствовании, избавляюсь от комплексов и психотравм, учусь делать свою правую руку все тяжелее,и не тяну ее к тебе... читаю мантры, изменяю свои реакции, якорюсь и переименовываюсь, обманывая себя, что становлюсь дальше от Тебя....Мечтая..быть ближе.. Будучи, в сущности, далеко как никто иной... Я живу в Тебе, дышу Тобой, ругаюсь с Тобой, влюбляюсь в Тебя, одеваюсь в Тебя, слышу Тебя, осознавая это... А Ты все это время здесь-во мне... И сейчас.... Помнить Тебя –любить..чувствовать... все, что мне нужно...-никто не будет тебя любить как я..и ты это знаешь..

---

..Мы разговариваем через растояния..через сотни..тысячи км и сквозь сотни стеклянных дверей.., мы видим друг друга… и не видим одновременно..Твоя левая ладонь – моя правая… теплей не стало. ..Здесь есть преграда? Почему мы ее не замечаем? Нужно ли ее устранить? ..Люди, порой, так часто ведут свои диалоги сквозь неё – стеклянную дверь…Дверь, через которую видно все и нет необходимости ее открывать... Дверь, которую мне никак не открыть, потому что она прозрачна и создается впечатление что ее и вовсе нет... Обман зрения? Обман опытом? Обман жизнью? Изображение искажается, но тепло, нежность отражаются холодным сиянием солнечных бликов и задевает раны… душу..каждого..а я продолжаю держаться за взгляд зияющий обманной пустотой сквозь эти двери…

---

Пусть истина будет прикрыта тысячью аллегорий и метафор

Пусть другие слышат только разговор ни о чем

Мы все равно услышим друг друга

Потому что был слишком долгий путь противоречий

Потому что ты искал одну музыку на разных волнах, а я лишь пожимала плечами

Потому что ты верил иллюзорной истине, а я лишь улыбалась в ответ

Такое случается. Иногда

Когда притягиваешься несмотря на явную несовместимость характеров

Когда интуитивно чувствуешь «своего» человека, но еще не видишь его

Хотели понять, но не смогли

Не поверили никому

Открыли двери нараспашку и пошли по лабиринту

На ощупь нашли друг друга

Нашли свой язык

Построили на фундаменте случая дружбу

Дружбу между мужчиной и женщиной

И не говорите мне, что это невозможно

Эта теорема была доказана не раз

---

"В Ангелах ценна не столько Чистота, сколько умение парить"(c) Генри Миллер

---

..Человек печалится, потеряв кошелек или вещь, и ничуть не беспокоится, утратив в себе ребенка, хотя, в сущности, это самая большая в жизни утрата, настолько большая, - огромная! - что можно повторить резюме Гете: "Тем, кто его потерял, лучше бы не родиться"...

..Наверное, когда человек научится сохранять в себе дар ребенка, никому не нужно будет никуда убегать...Но пока все убегают... И самое огорчительное, что мы этого не замечаем...

---

..Дождь - это значит мы дома, одни, дома, на нашей маленькой земле, плотно закрытой мягкими тучами. Нам ничего не страшно, мы вместе у огня, зажженного солнцем много-много веков тому назад и, тихо кружась на уютной Земле, можем отдохнуть, а потом снова проверить, что там за...Дождь - это твои мокрые волосы, капли чистой воды, драгоценные, как капли изумрудов. Их просто дарят нам тучи, мы промокли, нас напоил дождь, дал нам своей шелест. Мы одни за стеной дождя. Как уютно у нас на влажной Земле.Дождь, наш добрый земной Дождь. Если бы не было на Земле дождя, мы бы сбежали отсюда, сбежали туда, где идет Дождь. Дождь. Дождь.Ты спрашиваешь, за что я люблю дождь?.. Дождь -это когда мы вдвоем. Нам не нужно идти в гости, и никто не придет к нам, потому что - Дождь.Дождь, и никто не мешает нам целовать влажные губы.

Дождь, и тебе необходимо мое тепло, без меня тебе холодно, потому что Дождь. Дождь - это только наше, земное. Солнце на всех планетах - на черном, земном, оранжевом небе - то же самое Солнце. А дождь бывает только у нас, у нас на Земле. Теплый дождь.Хорошо тебе у нас, ты не улетишь? Правда?Уютно и легко жить на Земле.Правда?Ты грустишь. Тебе рассказали... что дожди на земле бывают разные: бывают свинцовые, бывают из облака, похожего на гриб...Да, это правда. Так бывает.

А ты не верь, не верь, не вспоминай, не рассказывай об этом у себя дома.А когда ты прилетишь обратно ко мне навсегда, обещаю - все будет совсем по-другому... у нас это не повторится, а я приготовлю для тебя длинные полосы солнца, пропущенные сквозь кружево светлых облаков, а в них раздроблю миллионы капель хрусталя.Прилетай..(с)

------------------------



Этот рассказ напомнил мне Лёшу...Дождь...До него я его не любила, а сейчас просто обажаю, тока когда я дома...Теперь просто не кому меня греть....а так хочется

---

Ночь.Идет мелкий дождь.Капли дождя видны, когда попадают под свет фонарей, и кажется, что фонари вдоль улицы плачут.

О чем?Фонари плачут дождливой ночью только о том, что не удалось людям, потому что сами они - просто фонари, своей печали у них нет.И плачут они целую ночь от одиночества, от того, что идет дождь, и завтра нелетная погода, и кто-то не встретится, кто-то недолюбит, недоцелует...И оттого, что завтра нелетная погода, этой ночью вдоль улицы плачут фонари..

---

Ладно, хоть я и люблю писать всякую фигню, пора и честь знать =) А я не пошла на Флэйву, хоть мне не в школу завтра.......просто взяла и не пошла, а Он был уверен, что я там буду...А когда я сказала что нет, даж, вроде, немного расстроился...но я правда не хочу, хз....Просто надоело...все эти лица, весь этот выпендрёж...кто круче? Малыш, Ну разве ты крутой? Посмотри! Ведь внутри ты пустой...А, хотя может и на след Флэйву я и пойду...Просто поколбаситься, увидеть друзей....А я давно не обращаю внимания на незнакомые лица...Так что воти...Зато я иду в воскресенье в Модерн на топ 30!!!!!!! ОООО! АААА!!! Офигенно будет!!!! ОБАЖАЮ БРЕЙК!!!А там будет его много! хочу хочу хочу!!! А ещё не совсем поздно с 17.00 ))) и вход - 100р!

@музыка: Christina Milian - Someday one day

@настроение: I FEEL GOOD

---

Губами…Едва касаясь кожи…Скользнув вдоль шеи…Довести до дрожи…Все ниже…Вздохом поцелуев…Я растворяюсь…Нет, в тебе тону я…Мой шепот…И твое дыханье…По венам…Проскользнувшее желанье…Так нежно…Лепестками света…Я жду…Твоей руки ответа…Все ближе…Как ожог по коже…Быть может…Хочешь ты продолжить…

---

По тонкому острию лезвия, ни шагу в сторону,

Нет любопытству,

Иди ко мне на встречу и я пойду за тобой.

Позови - и я скажу - ты мне нужен,

Ищу в отражении витрин Себя - Тебя - НО не нас...

Музыка - так не хватает ощущение звуков.

Дрожью в теле разливается усталость.

Второе дыхание - не могу рисовать,

Не верные руки портят рисунки.

Обними меня, мне нужна твоя [Жалость]нет..

Поддержи ...

Потеряно тепло, роздано не нужным прохожим.

Я теряюсь в этом городе - холодными улицами.

Не помню вкус твоих губ... Это усталость... Верю.

.. Неужто Одна?

Закружите меня каруселью, я забуду, все то, что не успела.

Танцевать сумасшедшие танцы на прозрачных трафаретах тебя.

---

У моей бессонницы твое лицо,Улыбается мне по ночам ,

Лунным светом в окошко.А я сижу в углу кровати

И смотрю на тебя до утра,Только тонкие лучики зарницы

Рассеивают твой образ -Белым облаком над простынями.

И тогда я закрываю глаза..Ухожу в небо сновидений

Что бы найти тебя там..Рассказать как мне дорого

Имя твое на синей глади воды...



Что мне делать, если тебя нет рядом?

Когда мир сужается до ушка иголки,

Когда луна выходит на охоту,

и в окно смотрят колючие звезды,

и кровать улыбается одиноким холодом.

Что мне делать, если тебя нет рядом?

В свете электрической лампы,

обнимая в углу подушку,

Смотреть чужие киноленты -

Отражающиеся в желтых окнах, дома напротив,

они не успокоят мое сердце,

оно хочет видеть только тебя,

Что мне делать, если тебя нет рядом?

---

Возвращаюсь к тебе в памяти - ты там, я здесь.Или я там, ты здесь.Законы бумеранга и прочее, прочее.Говорю, всегда говорю с тобою.У тебя вода и небо, у меня акварель и гранит. Два края земли, на одной планете.Или у меня небо и вода, у тебя солнце, изумрудная листва.Советуюсь с тобой, ведь ты уже во мне, неотемлимая часть.Переплетаясь с кем-то, где-то, в мирах подсознания, объединяясь в одну, живую картину моего, родного, меня.Законы бумеранга и прочее, прочее

Знаешь, небо растраивается, когда видишь как нужно, а не делаешь...Оно любит показывать как, умеет наказывать за... не совершенство, не выполнение - законов бытия.Меня...Тебя...

Впустить в себя, изменить субстанцию - радостью. Чувствуя этот мир, адекватностью.Да к чему это?...Я опять говорю с тобой...



Уходила...Закрыла дверь с табличкой "Вернусь не скоро" и ушла - в себя. В свой мир, что бы ничего здесь, все там внутри.И не нужны были люди,я слушала свой голос...А теперь...Хочется общения, улыбаться, говорить - разговаривать, возвращаться в кроличью норку с чувством радости от увиденных людей, от слов, от обмена эмоциями, мыслями, энергией...Сэйшенить. Что бы много людей и ты с ними, а они с тобой.Только забыла, как это - раскрываться. Обмениваться.Так убегала от людей, что теперь, стало как-то сложно.



Я говорила сегодня с твоим ветром, он сказал, что видел на твоем лице Слезы..

- Это вода, соленое море из черного дна

- Я видела солнце, что светит тебе, оно сказало, что в твоих глазах грусть

- Это тени с бескрайнего неба, водят хороводы в моих зрачках.

- Я видела твою песню, она сказала, что у тебя в гостях тоска.

- Это лишь звук дороги, что зовет меня снова и снова.

---

«…мне захотелось поговорить с тобой о любви. Но уши мои глухи, глаза - слепы, а говор невнятен для непривычного уха. Но ты поймешь меня: кончиками пальцев и запахом корицы от уцелевшей новогодней свечи – у нас осталось так много, чтобы говорить без словаря, правда? Сегодня ночью я перечитывала старые письма. Да-да, я знаю, сегодня пограничная ночь с весной, и старые письма надо жечь – как тающие мосты в зиму, танцуя под Гребенщикова. Но я вызвала к жизни эти бесплотные электронные тени, что бы сказать тебе, что… что. Что? Что «это надоедливое слово любовь снова лезет изо всех дыр». Как перья из желтой подушки в сиреневых маках, которая еще чуть-чуть пахнет тобой – терпкий запах летней полыни и ладана. На котором лежит моя голова, когда я думаю о тебе. Из действительного письма – но не мне и не про то, которое досталось мне в наследство от одного никогда не существовавшего персонажа.Когда мне было лет 15, мне казалось, что я все знаю о любви. Я даже хотела написать (или написала? – не помню) курсовую по философии. У меня был маленький блокнот, куда я выписывала полезные цитаты «Любовь – это величайшая страсть, и в то же время неимоверная глупость». Что-то такое. Где мой блокнот? Где мой черный томик Ницше? Где, в конце концов, мой школьный песенник в клеенчатой обложке, где в секретике с сердцем, пронзенным стрелой, было написано: «Любовь – это…» Это. Мне стало больше лет, но ума, наверное, стало меньше. Я так ничего и не поняла; а то, что знала – забыла.

...Любовь – это холодный дом накануне весны. Дом, где слишком много дверей, чтобы уйти. И слишком мало окон, чтобы ждать у них возвращения. Слишком много гулких коридоров с прицельным взглядом в затылок, и длинных фрейдовских лестниц, привидевшихся во сне. Кривые зеркала, откуда всегда смотрит твое лицо – кривясь и передразнивая, плача, и улыбаясь. Не мне. Но я вечный зритель, привязанный к креслу путами воспоминаний – как тощая дворняга у дверей крематория, в преданном ожидании хозяина.Это уставший взгляд вслед, когда ты уходишь, вскинувшись, по грязным лужам – вся такая в белом весеннем пальто: «как же я устал от твоих выходок, истеричная дура…» Это чужой запах на руках. Запах интимный, и очень чужой. Любовь – это такое чувство, которое обостряет все чувства. Тавтология. Логика из тафты-фаты. Это презрительный взгляд твоей главной-женщины на меня, женщину-факультативную, и необязательную, как уроки французского: «я пережила не один десяток таких как ты…» И, знаешь, это правда. Потому что главные-женщины живучи как плесень под обоями. Они приходят на чуть-чуть, на минутку и за солью с чемоданом, и остаются навсегда. Их не вытравишь ничем, да и не надо: от плесени иногда заводится пенициллин, и это нужный и полезный процесс. Все правильно. А от звезд одно бестолковое томление душной майской ночью: «с неба звездочка упала, прямо милому в штаны…» А августе они полетят вверх тормашками – вдаль за радугу, или в дальний край Урюпинского болота – кому какая судьба, а для дома и семьи все равно никакой пользы. Да, я знаю – это очень жестоко, и неправда. Я просто злюсь, и в общем-то, так не думаю. Я ценю верность и преданность, способные пережить все. Это гениальные женские добродетели. Как мужская доблесть и чувство локтя. Особенно – если локоть не «в правом подреберье». Наверное, я не очень добрая. И слишком деятельная при этом: «Я не умел любить, я просто хотел быть любимым». А ты опять говоришь: «А ты не торгуйся. А ты просто люби». А я не могу. А теперь – дискотека. Это просто соринка попала в висок, и навылет. Быдымс! ..Когда мне говорят, жалея, - зачем? – мне нечего отвечать. Мне не жалко и не стыдно. Если шагаешь – в любовь, в дерьмо, в окно, в огонь – как в воду не зная броду, значит, нечего стыдиться. Даже если ты перепутал любовь с дерьмом, и теперь брезгливо отираешь ботинки ковриком у чужих дверей. Ты перепутал, оттого что не видел раньше дерьма: чего взять с глуповатого оранжерейного растения? Ты облажался и растянулся, ты был смешон, как клоун, как неудачливый темный маг, вызвавший вместо Люцифера белого кролика.

..ни к кому мы не бываем так к жестоки, как к тем, кого любим. И тем, кто любит нас. Отчего так? не знаю. Наверное, оттого, что любовь – это желтое пушистое подбрюшье, подставленное чужой руке – для ласки, или для удара. Никто не знает. И это очень страшно. И очень сладко при этом. Нет?

Не плачь, подруга! Утри слезу, далекий почтовый друг! В конце концов, что ты теряешь? Поверх разбитого сердца тебе наклеят жестяной орден, как пелевинской крысе: «смелого шагателя в дерьмо» и «танцора на граблях». Извини, но места танцоров «на краю времени» и «на грани весны» уже заняты – как места в смеющемся партере, дышащем духами и шуршащем программками и фантиками сосательных конфет – скоро на взлет, мой самолет! Знаешь, есть такой смешной тест для девушек – на сосательную конфету? Я расскажу тебе потом. Тебе еще пригодится. Как флаг в руки. С ним легко шагать впереди колонны, вторящей тебе, как греческий хор – «держись, мужик!» Любовь – это хитрый невроз, который плохо лечится таблетками, и большая иллюзия. Мыльный пузырь размером с небоскреб. Все что ты любишь – это радужный мыльный обман. Иначе – чувство нежной дружбы и теплой признательности. И никакого тебе замирания сердца и кома в желудке. А может быть, это просто стенокардия, неврастения, гастрит и идиосинкразия на весну? Любовь – это пустое хождение по грязным весенним улицам. Руки – в карманах, на ботинках – коричневая жижа. «Коричневая». Как корь, и как корица. Больно и сладко, щекочет ноздри – как любая весна. Никто не знает, почему ты щуришься – то ли весеннее солнце попало в глаз, то ли из него, как контактная линза, вывалилась любовь. И это очень страшное дело – все зеркала всех Снежных Королев просто курят по сравнению с этим весенним бедствием: они все-таки тают. А что делать с любовью? Чем ее топить? И в чем? В дальнем омуте, где черти водятся? Или в «море водки»? в крепком чае на дружеских кухнях? Она живучая тварь, и всплывет – вцепится с новой силой, до синяков на шее под легкими шарфами рыжих студенток, бегущих в вечное кино. Ее, любовь, жадную стерву, возьмет только время. Оно всех нас возьмет. Пусть хотя бы сделает это нежно. Как ты. Меня. Себе.

...Любовь – это «заниматься любовью». И всякое такое. Немыслимое дело. Я вам не скажу за всю Одессу и за весь мужской клан, но женщины привязываются к мужчинам, с которыми делили секс, как собаки. Говорят обычно: «привязчива, как кошка». Но где вы видели привязанную кошку? Разве что кошку, к хвосту которой привязана грохочущая консервная банка – вот она, верная аналогия с влюбленной женщиной. Наверное, какой-то ушлый американец уже догадался об этом до меня – иначе к чему бы им привязывать консервные банки к свадебным лимузинам?

Так почему привязываешься? Нет, дело не в условностях, не в продолжении рода и не в желании замуж-замуж, в карету мне карету и до городу Парижу. Дело в маленькой вредоносной метафизике – женщина, с которой ты занимался любовью, ВСЁ про тебя знает. Может быть, знает недолго – всего несколько секунд, пока ты лежишь головой на ее пузе, но знает. Женщина может обмануть тебя, но тут ты не сможешь обмануть женщину. И то, что ты открылся так - подставился, делает тебя для нее уже не чужим – если вы одной крови, или навсегда посторонним – если такого «бинго!» не случилось. Впрочем, нет - тут я привираю: при таких обстоятельствах тебя все-таки могут оставить при постели. Женщины – довольно практичные существа. Но это не меняет того маленького и злого факта, что есть руки, от одного только прикосновения которых к рукаву – даже не к коже! – по телу мурашки, в голове звон, пожар под юбкой, а в голосе – заикание. И даже если он при этом «дурак, женат, инженер, негр» - сдаваться. Или брать штурмом. Потому что за нас природа. И… ну да, может быть еще немножко любовь.

..Я тут спорила недавно со взрослыми тетеньками. Они мне в один голос дружно кричали, что нет ничего интереснее, чем конфетно-букетная стадия: «пока не начался секс». Не знаю я, тетеньки. Ведь пока ты не будешь лежать рядом – обнимая, свившись в один клубок, целуя пульсирующую голубую жилку, гладя и царапая по спине лежащее на тебе мужское тело – ты же, в сущности, ничего не знаешь о нем? Даже если вы месяц ходите, держась за руки, и обсудили уже всего Канта с Гегелем в придачу? Да? Нет? Ответ неверен? Неверен? Ты мне верен? Проверен?Но как роскошен кайф взаимного узнавания – правы, правы многомудрые тетеньки. Рука – перейти через канавку. Случайный жест, отведенный взгляд – «как редко встречаешь своих…» Ночные телефонные разговоры: «привет, ты не спишь? Мне захотелось услышать твой голос…» Лестница с котами и поцелуй у дверей. Все хорошо. Все правильно. Счастье для всех. И каждый уйдет обиженным. Можно трахаться, как ненавидеть. Ненавидеть, как любить. Как ни странно, тут недалеко. Прямо за угол, и налево. «Налево – клёво. Как тебя зовут, мальчик? Лёва. Очень приятно. Клава. Наша Клава - шалава!». Или направо. «Ты же королева, ты имеешь право». Можно спать вместе, и не любить. Это очень просто. Очень страшно, когда нельзя сказать что любишь. Даже в самые сладкие минутки – просить, только просить, робко-робко: «пошепчи мне на ушко…» И - нет. Вот это-то и есть самая мрачная экзистенциальная жуть. Любовь – это дети. Маленькие дети в пушистых шапках, и большие дети в репперских джинсах. Общие дети, и только-мои-твои-дети. Очень серьезные дети, и совсем уже не детские дети, с которыми даже и не знаешь как себя вести. Э… деточка? А деточка выше тебя на полголовы и глазами смотрит. Сюси-пуси. А где-то в синей глубине джинсов живет и процветает воспетый все тем же греческим хором Эдипов комплекс. Любовь – это торжествующее хождение в халате по территории отдельно взятой квартиры. Это тапочки под кроватью, и зубная щетка в стакане – белый флаг над сдавшейся крепостью. Носки по углам и глаженые рубашки в уголку шкафа, занятого чуждым прежде имуществом. Это утренний кофе, и презервативы – оптом. И это тоже любовь, потому что на это нужна смелость; а мужчина, с которым просыпаешься утром в разных постелях – недостоин романа. Трамвайный билет в поезде дальнего следования.

...Любовь – это по-детски обиженные взрослые в разных комнатах. Это глухое молчание и громкий крик. Чемодан у дверей, «уходи, уходи, видеть тебя не могу, чудовище!», слезы и жалобы подругам. Разочарование – глухое и холодное, как цементная стена, за которой остался рай. Кажется, у Андерсена была сказка про рай, что проваливался все дальше и дальше. С каждым годом. С каждым днем.

...Любовь – это длинные глупые письма и короткие смс-ки. Да, «смс-километры». Ни о чем. О том, что нужно чувствовать тебя хотя бы так – кончиками пальцев на кнопках. Засыпать, не выпуская из рук мобильника. Каждые пятнадцать минут нажимать на кнопку: «доставить почту». Ходить на кухню, стараясь не смотреть на телефон. Различать шум твоей машины и твои шаги по лестнице. Целоваться в лифте.

...Любовь - врать, бесконечно врать и оправдываться. Я лгунья, просто маленькая лгунья. Какое противное словосочетание: как карлик со скрипящим голосом: а ну-ка пойди сюда, я накажу тебя. Гадость. Как будто не бывает больших лгуний. И лжецов. «Он твой мальчик; ты его девочка. Он обманщик, да и ты не припевочка…» Он твой. Компьютер услужливо предлагает: «твой навеки». Нет, мой искусственный интеллектуальный друг - прости, но я тебе не верю. Где ты научился так лгать? У людей, наверное.

..Мне нечего сказать тебе о любви. Я просто морочу тебе голову, сплетая случайные факты, жесты и взгляды в витиеватые кружева текста. Я не скажу тебе правды, а ты мне не поверишь. Просто мне захотелось поговорить с тобой о любви. Чтобы ты смеялся и плакал. Не превращать же каждый раз тебя из-за этого в медведя.

О любви все сказано. Это только тост-«алаверды» с бокалом в форме черепа, наполненным кровью.

Моей кровью, твоей кровью. «Ибо что такое мир, когда не пир во имя любви?»( найдено и позаимствовано у Фекла DusseldorFF)

---

.. Однажды утром ты проснешься от чувства странной потери. Как будто чего-то не хватает, да. Ты с усилием потрешь виски, и пошаришь рукой по тумбочке – может быть, здесь? Наденешь на руку часы, кинешь в карман телефон, потопчешься на пороге, рассеянно оглядывая полки – где? Что? ... И никто не увидит, что с левой стороны у тебя небольшая аккуратная дырочка. Однажды утром я буду красться вдоль серых домов – скорей, скорей, пока меня никто не увидел, прижимая к груди теплый пульсирующий сверток. Брошусь наперерез случайному такси. Спрячу сверток в сумку, и поправлю плащ. И только тогда увижу, что с левой стороны у меня небольшая аккуратная дырочка. Кто. Украл. Мое. Сердце?..

---

СКАЗКА ПРО КОТА, КОТОРЫЙ ЖИЛ МИЛЛИОH РАЗ.

Еко Сано

========

Жил был кот, котоpый жил миллион pаз.

Он умиpал миллион pаз и миллион pаз оживал.

Это был пpекpасный полосатый кот.

Миллион человек ласкали его, и миллион

человек плакали, когда он умиpал.

А он не плакал. Hи pазу.

Один pаз он был даже котом коpоля.

Hо вообще-то он не любил коpолей.

Коpоль был отважным воином и все вpемя сpажался.

Коpоль пpивозил кота на поле боя в кpасивой коpзине.

Кот был убит шальной стpелою.

В самый pазгаp битвы коpоль заплакал, обнимая его.

Коpоль бpосил сpажаться и веpнулся в свой замок.

Он закопал кота под деpевом во двоpе замка.

В дpугой pаз он был котом моpяка.

Hо вообще-то он не любил моpя.

Моpяк возил его по моpям и океанам.

Однажды кот упал с коpабля. Он не умел плавать.

Моpяк поймал его сетью, но кот уже умеp.

Моpяк обнял его мокpое тело и гpомко заpыдал.

Потом похоpонил его под деpевом в паpке в далеком поpтовом гоpоде.

Как-то он был котом циpкового фокусника.

Hо вообще-то он не любил циpка.

Фокусник клал кота в ящик и pаспиливал ящик пополам.

Потом он вынимал из ящика живого кота.

Он кланялся под буpные аплодисменты.

В один пpекpасный день фокусник ошибся и действительно pаспилил кота.

Он гоpько заплакал пpямо на аpене циpка.

Hикто не хлопал.

Он закопал кота под деpевом за шатpом циpка.

Потом наш кот был котом воpа.

Hо он совсем не любил воpов.

Воp вместе с котом тихо, как кот, бpодил по ночному гоpоду.

Он залезал в те дома, где деpжали собак.

Пока собака лаяла на кота, воp воpовал.

И вот однажды собака загpызла кота.

Гpомко pыдая воp бpодил по ночному гоpоду.

В pуке он сжимал укpаденный бpиллиант.

Воp заpыл кота в маленьком двоpике. Под деpевом.

Был он котом у одинокой стаpушки.

Hо он совсем не любил стаpушек.

Стаpушка весь день смотpела на улицу из окошка.

А кот дpемал у нее на коленях.

Скоpо кот постаpел и умеp.

Дpяхлая стаpушка плакала, обнимая дpяхлого кота.

Она закопала его под деpевом. В саду.

Был он котом у маленькой девочки.

Hо он совсем не любил детей.

Девочка носила кота на спине. Она пpивязывала его шнуpком.

И вот кот умеp за спиной у девочки, запутавшись в шнуpке.

Девочка плакала всю ночь.

Она вытиpала слезы шеpсткой кота.

Потом она закопала его под деpевцем.

А коту совсем не стpашно было умиpать!

А потом он вдpуг стал диким котом. Вольным! Он обожал себя!

Он был Великим полосатым котом, и поэтому стал великим диким котом! Вольным! Он был совсем ничей! Он был сам себе свой!

Все кошки хотели выйти за него замуж.

Одна подаpила ему pыбину! Дpугая - мышку! Тpетья - сало!

Четвеpтая облизала ему каждую полосочку.

А он напевал: - Я миллион pаз умиpал! Ха!

Больше всего на свете он любил себя.

Только одна кошка была pавнодушна к нему.

Кот подошел к ней и сказал: - Я умиpал уже миллион pаз.

Hо она ответила пpосто: - Та-ак. Ему стало немного обидно.

Подошел он и на следующий день и сказал:

- А ты еще ни pазу не умиpала.

Hо белая кошка отвечала пpосто: - Та-ак.

В один из дней он сделал пеpед белой кошкой тpойное сальто - подпpыгнул и тpижды пеpевеpнулся в воздухе:

- А я когда-то был котом в циpке.

Белая кошка ответила пpосто: - Та-ак.

Он хотел было сказать: - А я уже миллион pаз умиpал...

Hо не сказал. Он только спpосил: - Можно всегда быть с тобой

Белая кошка кивнула: - Да. И кот остался с ней навсегда.

Белая кошка pодила много котят.

Кот уже никогда не говоpил, сколько pаз он умиpал.

Он любил свою кошку и своих котят даже больше самого себя.

Скоpо котята выpосли и ушли куда-то.

- Какие они славные - сказал кот.

- Да - согласилась кошка и замуpлыкала.

Она чуть постаpела и муpлыкала нежнее, чем пpежде.

Больше всего в жизни кот хотел никогда не pасставаться с ней. Hо однажды белая кошка тихо умеpла pядом с котом.

Он впеpвые в жизни заплакал.

Hаступила ночь и настало утpо, наступила ночь и настало

утpо, наступила ночь и кот плакал и плакал миллион pаз.

Опять настало утpо, наступила ночь, настало утpо и в

полдень он пеpестал плакать.

Он лежал pядом с белой кошкой и незаметно стал неподвижным.

Больше уже кот никогда не оживал..

---

не бегите от себя. никогда.

..мы ходим по проволоке...врём, что нам это нужно...и нервно тушим окурки в чужих ладонях...мы так живем....заставляем кого-то спать на битых стеклах...потом этот кто-то оказывается нами........(с)

.........и мы гордимся приобретенными шрамами

---

Предназначение Мужчины - творить, предназначение Женщины следить, что-бы Мужчина чего-нибудь не натворил

---

Александр Блок (сёдня на лит-ре читали)

НА ЖЕЛЕЗНОЙ ДОРОГЕ



Марии Павловне Ивановой



Под насыпью, во рву некошенном,

Лежит и смотрит, как живая,

В цветном платке, на косы брошенном,

Красивая и молодая.



Бывало, шла походкой чинною

На шум и свист за ближним лесом.

Всю обойдя платформу длинную,

Ждала, волнуясь, под навесом.



Три ярких глаза набегающих –

Нежней румянец, круче локон:

Быть может, кто из проезжающих

Посмотрит пристальней из окон…



Вагоны шли привычной линией,

Подрагивали и скрипели;

Молчали желтые и синие;

В зеленых плакали и пели.



Вставали сонные за стеклами

И обводили ровным взглядом

Платформу, сад с кустами блеклыми,

Ее, жандарма с нею рядом…



Лишь раз гусар, рукой небрежною

Облокотясь на бархат алый,

Скользнул по ней улыбкой нежною,

Скользнул – и поезд в даль умчало.



Так мчалась юность бесполезная,

В пустых мечтах изнемогая…

Тоска дорожная, железная

Свистела, сердце разрывая…



Да что – давно уж сердце вынуто!

Так много отдано поклонов,

Так много жадных взоров кинуто

В пустынные глаза вагонов…



Не подходите к ней с вопросами,

Вам все равно, а ей – довольно:

Любовью, грязью иль колесами

Она раздавлена – все больно.

---

Ла-ла-ла =)

Просто ещё один хороший день =)